Nella campagna francese c’è una casa immersa nelle vigne.
Qui le storie non si raccontano ad alta voce ma passano da una stagione all’altra tra le radici delle vigne e continuano a crescere.
Per mesi nei campi si può sentire nel silenzio solo il suono del vento tra i filari.
Così si aspetta la stagione del raccolto, la vendemmia torna ogni anno come una promessa. Questo luogo si riempie di voci e ceste che passano di mano in mano come un’euforia che invade lo spazio. Ogni grappolo ha il suo tempo e vede sorgere e tramontare il sole ogni giorno.
Qui le storie non sono mai state scritte davvero, appaiono in piccole frasi lasciate a metà. Sussurrate nella notte di festa davanti a un calice quando improvvisamente si danza dimenticando ogni fatica.
Anche le mani hanno una memoria antica, ripetono gesti che nessuno ha dovuto insegnare. Si muovono veloci conoscendo il peso dell’uva, il ritmo della raccolta. Solo le radici delle vigne conoscono tutto di questo mondo. Qui le storie si nascondono sotto la terra.